Et pour quelques dollars de plus [libre]

Le sud de l'Arizona, et ce depuis toujours, comptait parmi les régions les plus dangereuses et les plus inhospitalières du grand Ouest américain. C'était une zone de mort; une steppe quasi-infinie, composée de sable, de poussière et de broussailles xérophytes, entourée, voire encerclée, par plusieurs chaînes de montagnes pratiquement infranchissables. L'endroit n'était pas que passivement dangereux, il était clairement hostile, dévorant tout être vivant montrant le moindre signe de faiblesse, et exposant fièrement les ossements de ces-derniers pour inquiéter les survivants. À la fois brûlant sous le soleil et glacial sous la lune; il s'agissait de l'endroit repoussant par excellence. Et pourtant... Au milieu de cet enfer, presque coupé du monde, se trouvait une ville, une bourgade sauvage à l'image de son environnement; Sunset Hill.
Quelle folie avait donc amené des hommes à venir vivre ici ? Essentiellement la soif de l'or. Mais, il y avait aussi des raisons marginales, autres, tous n'étant pas venu pour le métal jaune. D'autres vinrent pour des raisons personnelles; il y avait des fuyards, d'anciens criminels, des déserteurs de la guerre civile qui s'étaient réfugiés dans les environs, des religieux cherchant à apporter leur 'lumière' aux égarés, etc... Il s'agissait d'un regroupement hétéroclite d'humains, vivant dans une harmonie toute relative, sentant malgré tout légèrement le plomb. L'endroit parfait pour tout recommencer à zéro, recommencer sa vie, se reconstruire une réputation...
Et c'était exactement pour ça que le Polak avait justement choisi cet endroit là. C'était l'endroit idéal pour se faire un peu oublier des autorités fédérales qui avaient mal pris le meurtre du secrétaire du maire de Nashville, capitale de l'état du Tennessee. Jarosław avait donc pris le train jusqu'à Canyon City. Ensuite, il avait décidé d'effectuer le trajet de la gare de la ville jusqu'à Sunset Hill en compagnie de la 'Pantera', demoiselle qu'il avait rencontrée dans le train. D'ordinaire plutôt solitaire et méfiant, surtout lorsqu'il s'agit de voyager en terres inconnues, les risques de pièges et d'embuscades de la part d'hommes se montrant bizarrement excessivement altruistes ou de guides improvisés n'étant pas négligeable, il avait tout d'abord hésité, avant de finalement accepter sa présence, ayant le pressentiment qu'elle n'était pas une ennemie ni une menace pour lui, tout du moins, pas encore.

Les chemins du Polak et de la Pantera se séparèrent à l'entrée de la ville. Le polonais, légèrement fatigué, tout comme l'était Warszawa, sa jument, avait donc pris une ruelle au hasard, et se retrouva donc seul face à l'inconnue. Ou plutôt, seul face aux inconnus. Effectivement, face à lui se tinrent, adossés à divers murs et poutres d'une baraque, trois citadins fortement alcoolisés qui se disputaient sur la meilleure façon d'écraser une volaille contre un mur. L'un conseillait de prendre le poulet par les pattes et de tourner sur soi même pour prendre de la vitesse avant de le faire s'éclater contre une paroi. L'autre, après avoir insulté le premier sur son ignorance, évoqua sa préférence pour la méthode dite «du bélier». Le troisième voulût intervenir pour présenter sa technique, mais n'arriva pas à articuler, bavant des mots incompréhensibles, puis s'écroulant sur une planche servant de banc de fortune. Levant un sourcil d'un air perplexe, s'étonnant de ces pratiques qu'il espérait imaginaire, Jarosław essaya de contourner ces hommes qui puaient l'ivresse, c'était-à-dire la bière de mauvaise qualité - bien loin de sentir la bonne vodka de Pologne-, en gardant autant de distance que possible entre eux et lui, ce qui n'était guère évident. C'était alors que brusquement l'un des trois ivrognes se tourna et, après avoir cligné trois fois des yeux, s'aperçut de sa présence. Il s'exclama alors d'une voix rauque et grossière que ce cheval blanc devait être délicieux, accompagné de légumes. Mais il fût corrigé par son camarade, qui lui indiqua clairement qu'il s'agissait là d'un âne. Une nouvelle dispute éclata, et le Polak en profita pour faire accélérer Warszawa, s'éloignant rapidement des trois alcooliques.

Prenant une rue, puis une autre, ignorant les regards méfiants des habitants sobres qu'il croisa, il se retrouva soudainement face à un gamin qui semblait s'occuper d'un cheval. Jaro' n'avait certes pas encore trouver d'hôtel ni d'établissements du genre, mais pouvait au moins déjà faire se faire reposer sa jument. Sifflant un coup pour attirer l'attention du gamin, il lui fit un signe de la tête et lui lança habilement, de la main droite, après une discrète seconde d'hésitation, une pièce d'or du type 'liberté', ornée d'une tête de femme d'un côté et d'un aigle de l'autre. C'était une monnaie couramment utilisée, valant cinq dollars très exactement. Le garçon, qui ne devait pas avoir connu plus de dix printemps, l'attrapa avec une dextérité remarquable, souriant de toutes ses dents, une forte lueur de satisfaction dans ses yeux. Y avait-il chose plus belle que de recevoir de l'or ? Pour des gens romantiques, sans doute, mais pour des hommes terre-à-terre de l'Ouest, sûrement pas.
Mettant pied à terre, le polonais, après avoir caressé une dernière fois Warszawa, remit les rênes au jeune garçon, qui l'attacha à une barre horizontale en bois, à quelques mètres de l'autre animal. Il commença donc son travail, laissant l'étranger se débrouiller seul. Il était payer pour s'occuper de la jument, pas pour expliquer quoi que ce soit à son client. Ce dernier regarda un peu autour de lui, et ce ne fût qu'à cet instant, en se retournant, qu'il se rendit compte qu'il était tout près du saloon de la ville. La chance semblait enfin lui sourire. Il n'avait certes plus beaucoup d'argent, mais il allait se débrouiller.

Il avança donc lentement, dissimulant sa fatigue. Une fois devant l'entrée, il attendit quelques secondes. Il lui sembla, au milieu des conversations et du brouhaha ambiant, distinguer une phrase venant d'une conversation du comptoir qui se trouvait juste en face. Le patron semblait parler avec un client, et ce dernier lâcha, d'une voix éraillée, à peine audible, qu'il avait de l'argent et qu'il voulait une chambre. Il haussa les épaules; ça ne le concernait pas, du moins que la phrase ne signifiait pas qu'il n'y avait plus de chambres. Il ouvrit donc simultanément les portes battantes de ses deux mains de façon à ce qu'elles fassent bien du bruit, et attendit flegmatiquement que tous les regards se tournaient vers lui, avant d'entrer définitivement, d'un air sûr, calme, et déterminé. Il savait que la première impression comptait toujours, et que du coup, il fallait savoir se mettre un peu en scène. Un peu de jeu d'acteur était toujours avantageux. Surtout s'il voulait rafler des contrats plus tard... Profitant de l'attention qu'on lui accordait encore, il jeta une pièce d'or de cinq dollars, similaire à celle donnée au garçon, d'un geste malheureusement que moyennement habile et donc pas très impressionnant. Au moins, elle ne rata pas vraiment sa cible. En effet, elle s'écrasa sur le piano, juste à côté du pianiste qui, semblait-il, faisait un pause. Alors que ce dernier se retourna étonné, le Polak lâcha d'une voix forte, sans aucune honte de son accent polonais qui accompagnait ses mots;

« Aller, joue ! »

Le musicien se retourna immédiatement vers son instrument, prit l'argent, vérifia sa valeur et son authenticité. Une fois convaincu qu'il s'agissait là d'un bon paiement, il se mit à jouer, faisant virevolter ses mains au-dessus de ses touches noires et blanches.



Lentement, les regards quittèrent le polonais, et les conversations reprirent, comme s'il n'était jamais venu. Personne n'avait osé, durant le silence, faire une plaisanterie sur l'accent du Polak, ni le railler ouvertement. Sans doute les gens présents avaient-ils mieux à faire que de provoquer un homme qui semblait jeter l'argent par les fenêtres - ce qui en réalité n'était pas vraiment le cas; Jaro n'avait plus beaucoup de ressources, mais ne voulait surtout pas le montrer publiquement-, et qui avait tout de même l'air assez sûr de soi. Y avait-il un brin de peur dans leurs yeux ? Peut-être que oui, peut-être que non. Peut-être aussi qu'une provocation allait venir plus tard ? Peu importait, l'essentiel c'était que pour le moment, on laissait l'étranger, après sa minute de gloire, tranquille.
S'adossant contre un mur, il écoutait d'abord un court instant la musique pour laquelle il avait payée. Elle n'était pas des plus originales, mais elle lui plaisait. S’imprégnant la mélodie dans la tête, le polonais détourna son regard du pianiste, et le tourna vers le chef de l'établissement. Il décida donc de se diriger lentement vers le comptoir, les mains bien visibles, et son Peacemaker à la ceinture, caché par sa veste brune, pour éviter tout quiproquo. Essayant de donner la meilleure impression possible, il se positionna à côté d'un inconnu poussiéreux, interrompant peut-être une conversation entre lui et le patron ? Il en avait cure. Il voulait une chambre, et allait la demander. Il attendait juste que l'homme à ses côtés ou celui en face réagisse, pour intervenir et obtenir ce qu'il voulait.

Le Polak s'était donc rapproché d'un pas lent et déterminé du comptoir, se positionnant à côté d'un homme plus âgé que lui et qui lui était totalement inconnu. Ce dernier semblait être en pleine négociation avec le patron de l'établissement. Après un court silence, l'étranger poussiéreux répéta presque mot pour mot, de la même voix monocorde, la phrase qu'il avait prononcée auparavant, phrase dont le polonais avait entendu quelques brides. Il affirma donc, de nouveau, avoir de l'argent et vouloir une chambre, accompagnant ses paroles d'un geste correspondant qui fit apparaître une lueur de cupidité semblable à une petite flamme dans les yeux bleus clair de Jarosław; il déposa sur le bois poli du comptoir une poignée de pièces luisantes, représentant une somme non-négligeable; supérieure à ce que demanderait un hôtelier ordinaire, mais inférieure, si l'on voulait rester dans les comparaisons, à ce que réclamerait un patron de saloon d'une ville réputée - Santa Fe ou New-Orleans, par exemple-.

En tout cas, l'étranger ne mentait pas. Il avait bien de l'argent. Et, de plus, il semblait plutôt bien payer. De ce fait, pronostiquait le Polak, le patron ne devait pas tarder à changer d'avis et lui accorder, à cet homme fatigué, sans trop rouspéter ni imposer de conditions, la chambre qu'il réclamait. Et ainsi, le polonais pourrait enfin lui aussi demander la même chose. Il attendit donc, gardant toujours le même air calme et sûr de soi, suivant attentivement la suite de la conversation. Comme il l'avait prévu, le chef de l'établissement, après quelques balbutiements, avoua qu'il lui restait sans doute une chambre de libre. À cette phrase, Jaro' leva un sourcil d'un air méfiant mais aussi, bien que ce ne fût que peu visible, légèrement contrarié. Quand il disait une chambre, c'était pour évoquer la pièce juste comme ça, et pas pour affirmer que c'était la dernière ! C'était juste linguistique, c'était son niveau d'anglais plutôt moyen qui lui faisait comprendre ça; il n'était tout de même pas en train de distribuer la toute dernière chambre ! Car si c'était le cas, le Polak devrait se contenter de s'asseoir dans un coin, et de boire toute la nuit pour garder sa place. Il ne pouvait se risquer de devenir violent dès le premier soir, ça ne donnerait pas la meilleure impression... Quoique... C'était à voir, mais il préférerait, étant fatigué, trouver une solution plus calme, comme la première idée qui lui était venue. Mais cette-dernière était malgré tout, une action à effectuer en dernier recours; ce n'était pas vraiment comme ça qu'il s'imaginait passer la première nuitée de sa «nouvelle vie» ici à Sunset Hill. Il n'avait pas fait un aussi long trajet du Tennessee jusqu'ici pour commencer sa vie dans les conditions d'un pauvre, d'un mauvais mineur ! Mais le patron semblant cupide, lui aussi, il avait déjà une autre idée en tête. S'il le payait suffisamment, il allait avoir une chambre, c'était sûr...

N'écoutant même plus les paroles qu'était en train de prononcer celui qui pourrait éventuellement justement être en train de lui «voler» 'sa' chambre, il se remémora rapidement la somme payée par celui-ci. Une fois le chiffre en tête, il posa tout d'abord la somme identique, puis rajouta un dollar symbolique supplémentaire. Puis, il leva la tête, et interpellant le patron, il lui annonça, en le fixant droit dans les yeux de son regard bleu qui contenait un soupçon de froideur, qu'il souhaitait également une chambre;

« Ça devrrait êtrre suffisant pourr une chambrre... Je viens de payer, maintenant... C'est à vous de m'indiquer quelle chambrre est la mienne. »

Puis, avant même de lui laisser le temps de répondre, de réagir, ou de faire quoi que ce soit d'autre, Jarosław sortit deux autres pièce d'or de cinq dollars, - bien qu'il n'en avait plus beaucoup, ses économies s'amenuisant à un rythme constant, voire rapidement ce soir là-, et la fit tomber sur l'argent déjà déposé sur le comptoir, provoquant par là même un doux bruit qui sonnait comme une mélodie à ses oreilles. Cet argent était là pour encourager le patron à, au minimum, lui trouver, voire, à lui «libérer» une pièce. Mais pas uniquement... Le Polak lui expliqua, d'une voix légèrement peu plus basse ce qui renforça un brin son accent, un vieux concept, qu'il annonçait comme venant de son pays natal, mais qui en fait était largement international, peu importait le continent:

« Un vieux prrincipe polonais... On ne pose jamais de questions à un client qui paye bien. D'accorrd ? »

Puis, jetant un vif coup d’œil à son 'voisin' qui était toujours à côté de lui, il interrompit le patron qui venait à peine de commencer à formuler sa réponse, ajoutant d'un air calme et naturel;

« Ah, et... Vous m'accorrderrez bien évidemment les mêmes dispositifs et accessoirrres qu'à cet homme là » exigea-t-il en faisant un signe de la tête en direction de l'étranger poussiéreux. Il avait payé plus que lui, il semblait donc normal qu'il ait au minimum les mêmes droits et avantages que celui qui avait payé un peu moins. Il se retourna justement vers ce-dernier, une fois sa phrase finie, révélant un léger sourire, plutôt honnête, bien qu'un peu provocateur. Jaro' ne chercha là ni à provoquer l'autre, ni à créer un lien social avec l'individu. Il éprouvait juste de la satisfaction et un brin de fierté, qu'il essayait de vivre pleinement pour ne pas penser au fait que la somme d'argent dont il disposait commençait déjà à fondre.

Les sommes d'argent déposées sur le comptoir avaient rapidement disparu, prises par le barman dont la cupidité quasi-caricaturale s'affichait de plus en plus manifestement, tout en étant cependant accompagnée d'une certaine gêne visible de par ses hésitations et ses balbutiements incompréhensibles. L'or qui était à présent jalousement gardé par le patron avait cédé sa place à deux clés presque identiques. L'inconnu poussiéreux prit celle qui était la plus proche de lui, celle de la chambre numéro sept. N'ayant ainsi plus de choix possibles, le polonais se contenta donc de la dernière restante, s'avérant être celle de la neuvième pièce. Les chambres étant presque toutes pareilles, mêmes meubles même confort, peu importait laquelle il obtenait. Il allait de toute façon arranger la pièce qu'il louait, car il ne comptait pas la garder pour cette unique nuit; n'ayant pas de logement et ne souhaitant pas passer trop souvent la nuit dehors, il prévoyait de la garder le temps qu'il faudrait pour s'amasser assez d'argent, ce qui n'allait pas s'avérer être simple - il en était sûr- car il fallait trouver de bons contrats bien payant tout en finançant une chambre à un prix élevé qu'il espérait pouvoir baisser, pour trouver une alternative.
Jetant un coup d’œil à son voisin, plus par réflexe que par méfiance ou prudence, il resta silencieusement debout face au comptoir, ne jugeant pas nécessaire d'imiter l'autre client qui se tenait à deux pas de lui et d'annoncer à voix haute le numéro de la chambre qu'il avait obtenue; cela ne concernait personne d'autre que lui-même, lui, le Polak.

La voix de l'inconnu se fit de nouveau entendre. Le polonais, se croyant interpellé en entendant le mot «amigo», se tourna par conséquent vers son interlocuteur l'écoutant d'un air semi-attentif, écoutant en même temps la musique que le pianiste - qu'il avait quand même chèrement payé pour un simple morceau- jouait toujours aussi joyeusement. Le poussiéreux lui fit seulement remarquer qu'ils allaient sûrement se recroiser dans la pièce de toilette. Jaro' acquiesça légèrement de la tête, sans même daigner, dans un premier temps, répondre verbalement. Ce ne fût qu'après deux longues secondes de silence de sa part qu'il ajouta finalement ce seul et unique mot, comme s'il souhaitait ainsi confirmer son geste;

« Effectivement... »

Passant doucement sa main gauche dans sa barbe bien soignée, le polonais sembla pensif un instant. Puis, il reprit la même expression qu'il arborait déjà auparavant. Jetant un coup d’œil autour de lui, pour avoir une vue d'ensemble du reste du saloon, son regard ne semblait pas s'arrêter sur quoi que ce soit de précis. C'était un saloon relativement banal, plutôt similaire aux autres établissements qu'il avait déjà fréquentés. Puis, son regard revenant vers le comptoir, il s'arrêta brusquement sur une chose qu'il n'avait pas remarquée auparavant; l'étui en cuir noir qui dépassait du dos de l'autre étranger. Il le désigna d'un coup de tête, paraissant ce faisant toujours aussi neutre qu'avant même si un brin de méfiance exagérée s'était installé dans la tête du Koslowski, et posa une question à son propriétaire;

« … Musicien, pas vrrrai ? »

Il lâcha cette interrogation d'un ton et d'un air non-concerné, - un peu comme si la réponse ne l'intéressait pas tellement au fond, car il la connaissait- ce qui contrastait un peu tout de même avec le fait qu'il fixait de son regard froid, bleu pâle, l'individu en face de lui droit dans les yeux. Mais sa méfiance soudaine s'évaporait déjà peu à peu, et avec elle, l'intensité du regard du Polak, ce dernier se disant que l'idée que l'on puisse cacher une arme dans un endroit aussi peu accessible en cas de danger qu'un étui de guitare, ne lui semblait plus tellement probable que ça au final, mais plutôt risible. Étant donné qu'il aurait été, en temps normal, calme et serein dans ce genre de situation, (surtout dans un saloon), il semblait que c'était sans doute la fatigue et la faim qui se réveillaient toutes deux lentement en lui qui devaient sans doute le rendre un peu parano. C'était tout.

Le pistolero polonais scruta de bas en haut le mexicain qui se trouvait face à lui, et qui tardait à répondre à une question pourtant simple. Était-il ou non un musicien ? Si oui, il n'avait aucune raison à hésiter quant à la réponse à donner et pouvait simplement acquiescer. Si non, pourquoi portait-il un étui de cette taille sur son dos, ce-dernier, de par sa forme, étant pourtant censé contenir un instrument, probablement une guitare ? Il y avait presque de quoi devenir plus méfiant encore que d'ordinaire. Mais le Polak attendit avec une flegme et une tranquillité qui, semblerait-il, indiqueraient qu'il ne prenait plus au sérieux sa propre hypothèse d'une arme cachée dans un endroit aussi inaccessible. Cela n'empêchait cependant pas Jarosław de garder son regard froid et distant vis-à-vis de l'étranger. Recevant sa réponse -tardive- avec une indifférence quasi-totale, il se contenta de doucement acquiescer, hochant lentement de la tête. Rien de très surprenant. C'était à quoi il s'était attendu. Que le mexicain insista à démontrer et prouver ses propos par le son de son instrument n'intéressait pas vraiment le polonais, ses doutes s'étant déjà évaporés auparavant.

Lui, Jaro', ne jouait pas de la guitare. Il ne jouait pas de musique en général. Le seul instrument qu'il maîtrisait ne faisait qu'une seule et même note, et on ne pouvait faire qu'une succession de 6 de ces dernières... Un beau peacemaker qui avait signé la mort d'innombrables personnes, et permis l'acquisition de sommes conséquentes d'argent. Une arme banale, commune, très répandue, mais dont l'efficacité n'était plus à prouver. Ce '6 coups' qu'il avait depuis la guerre et qui était toujours à portée de main du Polak, dont il ne se séparait jamais. Aurait-il bientôt besoin de s'en servir ? Peut-être même pour encaisser une prime ? Qui sait … ? Tout était possible...

Fixant toujours silencieusement le mexicain poussiéreux, ce dernier ajouta qu'il aurait volontiers fait une démonstration de ses talents, mais que la situation et les conditions ne s'y prêtaient pas vraiment. Haussant les épaules en guise de réponse, Jaro' jeta un coup d’œil au pianiste qu'il avait payé. Ce dernier jouait fort ardemment, semblant absorbé par sa musique, mais aussi tout à fait motivé par sa rémunération qui, belle et remarquable, gisait brillante - sa couleur dorée contrastant avec le noir du piano- sur l'instrument. Détournant son regard de la pièce qu'il avait peut-être trop facilement cédée, il refocalisa son attention sur le musicien étranger qui lui tendit la main d'un geste amical, se présentant sous le nom d'«Alejandro». Restant tout d'abord immobile un instant, réfléchissant rapidement jusqu'à ce que son pragmatisme l'emporte, il acquiesça doucement de la tête, avant d'enfin prendre la décision d'accepter cette main tendue, et de répondre à son tour, de sa voix calme qui mettait bien en évidence son accent polonais tout comme il était bien une preuve complémentaire du flegmatisme du Koslowski.

« Je suis le Polak...
Contentez-vous de cela. C'est plus que suffisant, crrroyez-moi. »

Ayant dit cela, Jarosław, après un bref sourire, retira sa main, et reprit exactement la même posture et position qu'il avait avant. Les relations sociales, les relations humaines, n'étaient vraiment pas son fort. C'était un homme d'affaires, d'argent... Surtout d'argent... Un homme cupide qui de par sa carrière avait plus l'habitude d'abattre des individus que de leur parler ou de les aider. Une âme qui ne vivait que pour soi, que pour ses propres objectifs. Cela pouvait se voir dans ses yeux, mais seulement, si l'on connaissait, savait reconnaître ce genre d'individus et de comportements.