Le début d'une inoubliable amitié... [PV; Jesse Montana]

Le soleil se levait lentement. Ses traits dorés rayonnaient faiblement, mais éclairaient déjà suffisamment toute la ville de Sunset Hill. Ils lui donnaient une petite teinte pourpre, la berçant dans cette rougeur habituelle des villes désertiques de l'Arizona. Ils faisaient également briller les grains de sable rugueux et poussiéreux que de faibles brises emportaient ça et là. C'était un paysage ordinaire du Grand-Ouest américain, mais qui cependant, pouvait toujours à nouveau fasciner certaines âmes humaines. Celles qui se contentaient de peu dans la vie. Celles qui se satisfaisaient du nécessaire. Celles qui ne ressemblaient pas à Jarosław Koslowski.

Ce dernier venait justement de quitter le Saloon. N'étant arrivé que très récemment, il n'avait toujours pas de logement qui lui appartenait. Il louait une chambre dans l'établissement en question. Ce n'était certes pas, financièrement, la meilleure solution, -louer une baraque du coin aurait été largement moins cher-, mais le polonais tenait à son minimum de confort. Vivant sur le reste d'argent qu'il lui restait de sa 'belle époque', de ses précédents contrats, le Polak s'était déjà lentement mis à la recherche d'un nouveau travail, n'attendant pas d'être en situation de besoin pour s'y mettre. Il cherchait donc un employeur potentiel, que ce soit pour un unique boulot, ou à un peu plus long terme. S'il n'en trouvait pas, il pouvait toujours subsister en continuant, voire intensifiant, ses rapines, ses petites escroqueries. Ou se remettre au vol à main armé, s'il le fallait. L'essentiel restait de gagner de l'argent, de gagner sa vie.

Avançant lentement, soulevant de très faibles nuages de poussière à chaque pas, le Polak arborait son flegme habituel. Son visage exprimait donc cet air tranquille mais déterminé qui le caractérisait. Réveillé et sans aucune trace de fatigue sous ses yeux, ce qui contrastait avec la lenteur de sa démarche, -qu'il n'adoptait que les matins, histoire de prendre son temps et de ne pas se précipiter-, il ressemblait à un de ces pistoleros ordinaires; téméraires et surestimant ses capacités. Cependant, ce n'était pas le cas ici. Bien que très sûr de lui, il n'en méprisait pas sa propre sécurité, et tenait, sans pourtant avoir l'air suspect, ses mains proches de ses deux armes, prêt à les utiliser; l'une, assez visible, un très commun peacemaker, l'autre, dissimulée, un derringer avec un manche en acajou des Antilles, son arme fétiche quand il s'agissait de mission d'assassinat, de coup en traître, d' "attaques surprises"...

Une poignées de minutes plus tard, il se retrouva enfin à une dizaine de mètres des écuries. S'arrêtant un instant, il contempla, plus symboliquement que par admiration, le bâtiment vers lequel il s'était dirigé. Il allait y chercher Warszawa, sa jument blanche comme neige. L'unique être sur terre -avec peut-être aussi Lucjan, son ancien ami polonais qu'il avait rencontré sur le paquebot qui les avait amené en Amérique, dont il ne savait pas s'il était encore vivant-, à avoir la confiance du Polak. Soufflant légèrement, Jaro' reprit sa marche et accéda enfin à l'intérieur. Il ne lui restait plus qu'à retrouver le box où il avait laissé son cheval, la dernière fois...

Ainsi, le Polak avançait d'un pas lent, cherchant le box où il avait laissé Warszawa. Après quelques coups d’œil, il trouva enfin ce pour quoi il était venu. Distinguant clairement,-quelque part au fond de l'écurie-, sa très pâle jument, cette-dernière se détachant assez aisément de la masse sombre que formaient les autres étalons aux robes noires tachetées ou entièrement brunes, un léger sourire se dessinait sur les lèvres du polonais qui s'arrêta un instant. Ce fût lors de cet arrêt qu'il crût entendre d'abord des bruits de bottes, puis surtout, des voix en train de parler. Daignant lancer un bref regard derrière lui pour voir s'il s'agissait de personnes totalement inconnues à ses yeux, il eût rapidement une confirmation à cette hypothèse; se tenaient là deux hommes plutôt imposants, l'un à la peau noire et doté de favoris et d'un afro qui lui donnaient un look particulier, et l'autre, un blond à la peau bien plus clair. Il ne les connaissait effectivement pas. Il décida de les ignorer tous les deux, reprenant sa marche précédente vers l'animal blanc qui lui appartenait.

La matinée, -éclairée sous les faibles mais ardents rayons pourpres de l'astre solaire qui se levait-, commençait donc tranquillement. Profitant de ce calme matinal enveloppé dans un mutisme reposant, malgré les bavardages qui semblaient se poursuivre un peu plus loin, Jarosław parcourût de nouveau mentalement son agenda, autrement dit, ce qu'il comptait faire cette journée; tout d'abord, et c'était pour ça qu'il venait chercher Warszawa, il allait explorer un peu les environs, pour se familiariser davantage avec la région. Puis ensuite, il allait, toujours fidèle à lui même, se détendre un peu au Saloon sans pour autant négliger sa recherche essentielle qui était celle de trouver un nouveau contrat. Mais pour se faire, fallait-il aussi être au courant des dernières nouveautés, et par là même donc, essayer de se fondre un peu dans la foule, pour intercepter quelques informations par-ci par-là. Enfin, le soir, il allait s'inscrire dans la liste de candidature pour potentiellement devenir le nouveau shérif de la ville. Le poste ne l'intéressait certes pas, tout comme il se contrefichait de la justice qu'on cherchait à imposer aux hommes, mais le fait qu'une forte somme soit attribuée au vainqueur était une offre trop alléchante pour être ignorée ainsi. De plus, même s'il ne réussissait pas, il pourrait laisser une impression marquante auprès des habitants et des notables, ce qui lui faciliteraient de trouver un travail.

Ainsi, en pleines pensées et moins sur ses gardes que d'habitude, Jaroslaw ne sentit venir, ni n'eût le moindre pressentiment quant au geste du prénommé Bill. Il ne s'en rendit donc compte qu'à l'impact du projectile, s'écrasant partiellement sur la veste à manches longues du Polak, le reste s'éparpillant un peu, touchant par l'occasion aussi la blanche robe de l'élégante jument. Le polonais, d'ordinaire très flegme, fronça tout d'abord les sourcil. Puis, quand de plus il vît l’écœurante tâche brune qui souillait la belle Warszawa, deux plis se creusèrent légèrement sur son visage, signifiant son mécontentement. Jetant un vif coup d’œil derrière lui, il reconnût le blondin qui était rentré dans l'écurie peu de temps après lui. Ce dernier était d'ailleurs en train de ricaner bêtement. Soupirant légèrement, Jaro' inclina d'abord la tête, semblant pour tout individu ne le connaissant pas plus ou moins résigné. Sa réaction ne vint qu'après; n'écoutant qu'à moitié les provocations qui s'en suivirent, il se mit à, lentement, enlever son vêtement, sa si belle veste horriblement salie par un imbécile. Ce faisant, toujours le dos tourné au provocateur qui venait d'ostensiblement cracher d'une manière très sonore, il en profita pour doucement, retirer le derringer attaché à l'intérieur du manche de l'habit en question. Le Polak replia après cela la veste de sorte, à ce qu'il puisse la porter, pendante, -le côté souillé le plus loin de lui, bien évidemment-, sur son bras gauche, les bras croisés et un peu décollés du corps. Ce qu'il fît donc, la déposant de manière décrit ci-dessus, de telle manière à, s'appliquant néanmoins dans ses gestes qu'il espérait pas trop suspects, bien cacher l'arme dans la main droite, dissimulée. Il se retourna donc, ni rapidement ni trop lentement, le vêtement dans les bras.

- C'est donc vous qui avez fait ça...

N'attendant même pas de réponse, il souffla une dernière maigre fois, puis, fixant son vis-à-vis de ses yeux froids, de deux gestes vifs et simultanés, le Polak tendit et écarta brusquement son bras gauche, lançant à terre l'habit -de manière à éviter qu'il n'entrave l'autre main sans qu'il ne soit pour autant endommagé- et brandissant son bras droit armé vers le blondin... Et sans hésitation aucune, appuya sur l'étincelante détente. Une violente détonation déchira le calme relatif de l'écurie. Des hennissements de panique des chevaux achevèrent toute espérance de silence. Le coup de feu avait été donné.

Un vacarme sans pareil agita l'endroit, -habituellement aussi paisible qu'une belle prairie verte reposant sous la lumière complaisante du soleil-. Les chevaux, effrayés par la violente détonation qui venait d'arracher à la vie le blondin prénommé Bill, hennissaient bruyamment, se débattant dans tous les sens comme s'ils étaient entre les griffes d'un dangereux prédateur. Cela n'était, au fond, pas complètement faux non plus, même plutôt partiellement vraie. Il y avait effectivement un 'chasseur' -peu scrupuleux- parmi les équidés en question, mais ces-derniers ne représentaient absolument pas une cible pour lui, loin de là. Il se contentait des vies humaines qu'il abattait pour se faire de l'argent. Et justement, cet homme là, le Polak, contrastait avec tout ce qui l'entourait; il était la tranquillité même, d'un calme si spectaculaire qu'il en était presque malsain. C'était le mercenaire polonais flegmatique, le chasseur de primes par excellence.

Regardant l'agonie du blondin d'un air détaché, comme on se distrait à voir un oiseau picorer des miettes de pain dur, il attendit patiemment l'arrivée du dernier souffle de Bill pour enfin ranger son derringer dans un emplacement qu'il avait à la ceinture, plutôt dans son dos... Il n'éprouvait ni tristesse, ni fierté particulière face à la mort de l'homme. Et cela se voyait sur son visage. Dans son allure. Dans sa façon de regarder l'autre colosse qui venait de s'agenouiller auprès de son feu-ami. Dans ses yeux bleus qui semblaient traverser le rescapé comme s'il s'était agi d'un simple amas de vapeur blanche. Il ne le menaçait pas, il le scrutait seulement. Mais cette situation ne dura qu'un instant. L'homme noir appela un certain «Jesse», semblant dépassé par l’événement qui venait de se produire.

D'une curiosité très faible, mais d'une qualité suffisante pour être -pour une fois- remarquée, Jaro' attendit donc la venu de cet inconnu dont il croyait déjà avoir entendu le nom quelque part. Mais, plus que d'attendre, le Polak faisait surtout mine, par de faibles mais vifs gestes de la main, de dépoussiérer le vêtement qu'il portait encore, comme s'il cherchait à se débarrasser des micro-particules de poudre noire incrustées. Entendant des bruits de bottes, il leva lentement la tête vers les nouveaux-venus, sans pour autant arrêter son petit ménage. Le responsable de l'écurie et un pistolero inconnu. Fort probablement ce fameux «Jesse», à moins que Sunset Hill ne soit dotée d'un maréchal-ferrant très célèbre, ce dont le polonais doutait. Le Cow-boy vint donc à lui, se posa face à lui. Il lui expliqua qu'en tant que défenseur des intérêts, -ce qui incluait apparemment les colosses organiques lanceurs de défections fécales-, du notable Baxter, il était obligé de durement le, -càd Jaro'- sanctionner. N'exprimant ni surprise ni peur face à cette remarque, le Polak se contenta de commenter brièvement, un faible sourire dessiné sur son visage;

- Le berrrger ne sait pas garrrder ses moutons ?

Puis, toujours aussi flegmatique, il fit signe à «Jesse» de se diriger vers la sortie, pour que le duel puisse avoir lieu comme convenu. Jaro' suivit tout d'abord, mais s'arrêta cependant devant le responsable de l'écurie, lui demandant rapidement, claquant ses mots d'une manière plutôt dérangeante, fort polonaise -plus que d'habitude-;

- Demandez donc à vos garrs qu'ils aillent s'occuper de Warszawa, la jument blanche au fond, comme vous vous en rrrappellerrrez. Je veux que tout soit prrrêt pourr dans 5 minutes, une fois cette petite affairrre rréglée.
Ah, et... Demandez-leurrr de ramasser et de nettoyer ma veste. Je payerrrai un petit bonus, ne vous en faîtes pas.

Accompagnant ses paroles de quelques lents gestes de la main, il se tourna donc finalement vers la sortie, rajusta son chapeau, avança d'une bonne douzaine de pas, et se retrouva donc, sous les ardents rayons pourpres d'un soleil levant, parmi les petites bises taquines bien américaines, dans ce qui lui semblait être la grande rue de Sunset Hill. Il ne manquait plus que quelqu'un vienne en arbitre donner le début, par le son des cloches, ou simplement un compte à rebours jusqu'à trois. L'autre colosse, le responsable des écuries... Ou bien, sinon... Un début à l'ancienne, par celui qui dégainait ou réagissait plus rapidement que celui d'en face sans qu'un tiers n'intervienne... Peu importait le choix, une chose était sûre; Jaro' comptait enfin pouvoir réutiliser son Peacemaker, comme au bon vieux temps...

Jaro' régla rapidement les derniers détails avec le responsable de l'écurie, ce dernier acquiesçant de la tête à la moindre parole que claquait le Polak, lui confirmant par là que toutes ses demandes étaient notées et seraient prises en comptes. Un client dangereux qui paye bien n'est pas forcément le genre d'individu qu'on aime se mettre à dos, surtout quand il s'agit d'une personne ayant le courage -ou la témérité plutôt- de s'opposer à «Jesse», le bras droit -armé- de Baxter. Partant chercher un de ses employés, se remémorant tout ce qu'on venait d'exiger de lui, il laissa donc seul le polonais, au milieu des chevaux qui, lentement, se remettaient de l'effroi que leur avait inspiré la violente détonation qui avait déchiré cette si paisible tranquillité.

[HRP; Lire un tout petit peu plus lentement, svp, pour que ça aille avec la musique ^^']

Soudainement, une douce mélodie résonnait mentalement dans sa tête, dans ses oreilles. Une musique lui semblant tout d'abord parfaitement inconnue. Il ne la connaissait absolument pas, ou tout du moins, était-ce ce qu'il pensait. Peut-être l'avait-il déjà entendue quelque part ? Était-ce pendant la Guerre civile ? De la part de ses camarades sudistes ou de ses ennemis unionistes ? Non, il confondait sûrement avec la musique que jouaient ses camarades polonais, les soirs d'hiver. Secouant faiblement sa tête, il souffla une dernière fois, ignorant ces notes qui sonnaient encore pauvrement mais lentement se mourraient dans le bruit ambiant, -qui réapparaissait de plus en plus à l’ouïe polonaise-. Puis, il repassa rapidement sa main sur sa chemise pour faire disparaître un vilain pli qui s'y était formé sans autorisation. Cela fait, inspirant profondément, il sortit des écuries, poussant d'un geste vif la porte du bâtiment qui s'ouvrit avec un grincement sur le monde, ou tout du moins, sur la rue de Sunset Hill.

Il avança lentement, pas par pas -soulevant à chaque mouvement un petit nuage de poussière-, ses yeux froids fixant durement Jesse, qui se trouvait un peu plus loin. Éclairé par les ardents rayons pourpres du soleil, Jaro' se rappelait ces paroles prononcées une minute auparavant par son adversaire; c'était effectivement une belle matinée pour mourir. Mais ce n'était pas vraiment ce que comptait faire le Polak. Il n'était pas là pour perdre; il n'était encore jamais mort lors d'un duel, ce ne serait pas aujourd'hui que cela arriverait. Il en était persuadé, voulait s'en persuader. Bien qu'un léger frisson -de peur ou plutôt d'excitation face au combat ?- le parcourût un instant, il affichait son flegme et sa volonté de fer habituels.

Avançant toujours d'un air grave et impérieux, ses yeux glacials ne quittaient pas une seconde le regard de l'homme sombre qui se tenait face à lui. Le sang allait couler aujourd'hui. Ça se sentait dans l'air, dans l'ambiance, dans le vent, dans les gestes, dans le regard des gens. C'était une évidence, une certitude même. Un cercle se forma autour des deux hommes dont le centre était une montre à gousset déposé par le garçon d'écurie. C'était presque comme un monde à part qui venait de se créer. Un monde qui ne pouvait tolérer la présence de deux pistoleros différents. Un monde impitoyable qui ne devait connaître qu'un seul survivant parmi les deux protagonistes. Un monde terrible, effroyable, rouge sanglant, qui devait voir l'effondrement d'une âme face à une autre. Un monde-arène.
Le Polak se mit donc en position, légèrement de profil comme il le faisait toujours, pour mieux viser et pour moins être une cible évidente. Ses doigts dansaient une valse polonaise autour de son Peacemaker argenté, cherchant à l'érafler sans le toucher. Une espèce de danse amoureuse d'attraction et de rejet, attiré et repoussé à la fois par cette arme grise qui en même temps, avait le pouvoir de tuer, et simultanément, pouvait d'une certaine façon sauver des vies. Alors que Jesse le prévint, à sa manière -en beuglant-, que le compte à rebours serait la mélodie de la montre à gousset, cette dernière s'activa finalement discrètement, musicalement. C'était la musique qu'avait entendue Jaro' dans sa tête à l'écurie. Mais ce n'était absolument plus son soucis. La danse des doigts s'intensifiait, accélérait. L'heure de la mort, de l'un des deux, avait sonnée. La mélodie elle-même, lentement et tristement se mourrait.

La belle mélodie se mourrait tranquillement, ses notes résonnant de plus en plus faiblement dans les oreilles des spectateurs, et surtout, des duellistes. Le carillon s'éteignait lentement, comme une longue vie qui s'arrête doucement, tel un couché de soleil au-dessus de la mer dont on voit encore longtemps les rayons pourpres. Cependant, la mort dans un duel n'avait absolument rien de doux ni de lent. C'était un arrêt brutal, violent. Une fin prompte et directe à la vie due à un coup de feu plus précis ou plus rapidement tiré qu'un autre. La survie se jouait à des fragments de secondes et de centimètres. Dans le détail, rien que dans le détail...

Toujours dans la même position, un peu de profil, les yeux fixés sur son adversaire, Jaro' était pratiquement immobile; il n'y avait que ses doigts de la main droites qui semblaient encore vivre. Ces derniers menaient une danse de plus en plus vive, intense, autour de son arme, effleurant ainsi presque à chaque passage, suivant le rythme crescendo de leur valse, le peacemaker argenté du Polak.

Les regards des spectateurs s'intensifièrent, la tension était plus palpable que jamais. Un spectacle dont l'enjeu était la vie ou la mort. Personne ne voulait en rater la moindre fraction de seconde...
Les notes du carillon s'étouffèrent donc, dans une dernière petite lamentation, comme pour pleurer la violence qui allait la suivre.
Le Temps était venu...

Le Polak ne se précipita pas. Il ne tirait jamais l'arme en premier. Il fixa son adversaire, ce Jesse, plissant un peu les yeux... Et quand ce dernier empoigna son arme, alors, comptant sur la rapidité de ses réflexes, Jaro' en fit enfin de même, tout en infléchissant légèrement ses genoux, et brandissant son arme vers l'avant pour donner le coup de feu. C'était comme ça qu'il avait gagné son premier duel, et il avait donc gardé cette petite habitude. Restait à voir si cette petite habitude allait lui porter autant chance cette fois que la toute première...